Эрос. Вечная пульсация жизни. Не забывая об инстинктах, сфокусируемся на эстетической и духовной форме её выражения. Эрос -- поток энергии, вытягивающий нас из Хаоса. То самое электричество в парке аттракционов. Глоток воды, дающий жизненную силу для развития. Пульсация, координирующая все наши начала. Но если бы всё было так просто.
Закрой глаза на пару секунд и представь сверкающее белоснежное пространство. Эта пустота соблазнительно статична, но вот подбегает игривая Шакти и вдыхает в неё жизнь. Животворящий поток воздуха проносит нас сквозь арочные пролеты. Стоп. Ты еще не видишь, но жажда прекрасного уже ноет изнутри. Будто клубы тягучего дыма плавно танцуют свой вальс, белоснежность перетекает в мраморные формы. Искра рождает бархат -- это горячее дыхание тебе на ухо в первых лучах солнца. Они пронзают окна, переливаясь в золотых элементах декора. Вспышка. Мы у первой ступени Иорданской лестницы в Эрмитаже. Огромное пространство сияет светом, величием, гармонией, богинями, сердобольным гранитом и золотом. Неописуемая свобода восприятия архитектурных форм. Осторожно с поиском границы -- «Олимп» Дициани разрывает плоскость потолка и отправляет нас парить вместе с древнегреческими богами. Это и есть высшая и чистейшая форма Эроса -- восторг жизни, абсолютное стремление следовать этому чистому потоку. Но любое движение начинается не только с Эйфории. Без боли нет протеста. Не будь боли, мы бы на вдохе растворились в вечном восторге гения Расстрели. Дуальность нашей природы очевидна. Восторг жизни -- лишь одна грань.
А ты уже согласился на интерактив.
То, что я выслеживаю в себе, то, о чем говорилось в предыдущих записях: модели поведения, триггеры, оценочные характеристики, автоматизмы, блоки, стереотипы и комплексы -- всё это щиты, которые дало нам общество. Как только ты начинаешь избавляться от этого, освобождать свой ум, ты оголяешься перед мощнейшей бурей. Природа придумала ногти, брови и ресницы не просто так. Устройства нашего психологического тела также неслучайно . АХ, ЖАЖДА СОЗНАТЕЛЬНОСТИ? Ты лишаешься социальной скорлупы, кожа становится тонкой, и всё вокруг причиняет боль. Ты ужасаешься, сколько в тебе самом грязи. Сколько раз ты с чистой совестью балансировал на подмене понятий. Настоящая эквилибристика. Пугаешься мотивов своих самых лучших поступков. Да и понятие «хорошо - плохо» как-то расшатывается. Предрассудков становится меньше, но все яснее суть гигиены мыслей. Черты характера людей перестают быть однотонными. И трусость, и подлость, и хитрость - всё это появилось из чего-то и может быть направлено в позитивное русло. «Я -- сумма всего, что оказало на меня влияние». Да, очень многие вещи теряют смысл. Но это не только приятный бонус, это гильотина. Прощайся со всем, что было тебе так дорого. Не оглядывайся. Даже самые болезненные опыты прошлого отпустить совсем не просто. Куда сложнее, чем радостные моменты, основанные на тщеславии и самоутверждении в различных социальных ролях: роль девушки, подруги, дочери, студентки... Куда сложнее, чем разорвать в своей голове всё, к чему ты привязала так много притяжательных местоимений. Мне ничего не пренадлежит. Холодно, веет новым временем, как в «Квадрате» Малевича. И единственная возможность не спятить на этом пути -- это постоянно погружаться в деятельность, заботиться о другом человеке и почаще включаться в настоящий момент. Если кратко, то включаться -- это 1) осознавать ситуацию и пространство вокруг себя 2) фокусироваться на всех ощущениях своего тела 3) ловить свои эмоции и находить ПОВОД для их появления и ПРИЧИНУ.
Но есть то, перед чем любая боль меркнет. Коммуникация. Въевшееся в кору головного мозга определение Д.П. Гавры про эффективное синхронное и диахронное взаимодействие субъектов неуязвимо. Основы теории Коммуникации перевернули моё сознание. Всё вокруг заиграло красками обусловленности и направленности. Нежная мелодия арфы. Когда на экзамене я отгадала код печатной рекламы успокоительных, мир изображений, слов и звуков расширился до огромной вселенной -- ПЕРЕДАЧА СМЫСЛА. Это всё потрясающе и заслуживает отдельного текста. Но Коммуникация о которой я говорю, та форма передачи сообщений, ради которой и нужно очищать сознание -- это коммуникация с миром. Ни ораторское искусство, ни знание техники отзеркаливания и невербалики, ни манипулятивные технологии не помогут в общении с миром. Мир говорит с каждым из нас на языке событий, через других людей, сквозь незапланированные книги, сквозь сны и (!) потоки вдохновения. Чем чище разум, тем чище ты распознаешь суть сообщения. Она призвана направлять тебя в ту сторону, где ты можешь реализовать свою природу максимально. И когда я следую этому потоку, происходит настоящее чудо, пока я вновь не сбиваюсь в праздность, пассивность и лень. Но когда всё идет как надо, МИР ГОВОРИТ. Я будто плыву в пространстве, пульсирую, принимая и отдавая одновременно. Будто город обволакивает меня, а я своей энергией обволакиваю всех, кто ко мне приближается. В эти периоды я могу успокаивать, могу вдохновлять, могу зарядить. В эти периоды я сама по себе -- таблетка феназепама и дорожка самого чистого стимулятора одновременно.
Не забываем о дуальности. Прошу за штору, ненадолго заглянем на край света. У бога сна есть брат-близнец, и, возможно, вы уже догадались...
Танатос. Вечное стремление к смерти. Разрушение. Многоликая Шакти предстает в образе Кали. И, если верить индуистам, сейчас именно её Юга. В своём бесконечном любовном акте с Шивой они хотят снести здесь всё к чертовой матери. Но Танатос -- это пассивная энергия. Настенные часы замедляют ход. Я свешиваюсь спиной назад, сидя на подоконнике. Асфальт становится небом. Горячие руки человека, в котором я вижу истинный Эрос, впиваются в мои бедра. Вечно мне не дают почувствовать себя на грани достаточное количество времени. «Да-да, я больше так не буду». Ходить по лезвию на кончиках пальцев -- образ жизни, когда внутренняя направленность меняет полюс. И я вспоминаю. Весна. Я в косухе, с красной помадой и полным через край сердцем. Дует мерзкий питерский ветер. Пять минут от Законодательного Собрания, вдоль по Мойке, во двор. Код домофона. Всё такое серое, 100 градаций. Мне открывает чернокожий Антон. Прохожу по длиному коридору. Белая потрескавшаяся дверь скрипит. В ноздри ударяет пряный дурманящий аромат. «Всем привет». Отвечают далеко не все, да я и не знаю этих людей. Шторы задвинуты. Свет приглушен накинутым на лампу покрывалом. Обои отсутствуют. У окна ведро с водой и пластмассовой бутылкой. На столе скидочная карта «Спектра» и остатки чьего-то ускорения. Кто-то лежит на диване, кто-то рисует, кто-то нарезает сыр. «Да нет, спасибо, я просто ищу человека, который не берет трубку». Мой организм остается чистым, но мои глаза должны это видеть. Вылетаю к Мойке. Надышаться. Давай, питерская влажность, наполни меня изнутри. Очисти. Я не буду плакать. Я отпускаю всё это. Десятиминутный отрывок тех воспоминаний, в которых совсем не пахнет барокко, мрамором и игривым рококко. Мир, где меня душили не по моей просьбе,как это бывает, где люди воровали у своих друзей, где на невиновную меня писали заявление в полицию, которая пыталась приписать несуществующие наркотики, где в полном автобусе мужчин я вынуждена сама отбиваться в слезах от пьяного нерусского человека, а пассажиры прячут глаза в пол, где за то, что я не побоялась защитить свои права, мне приходят угрозы, написанные самыми мерзкими словами... Всего этого больше нет. Мир говорил, и я услышала. Танатос пронизывает насквозь, но ты решаешь идти дальше.
Солнце освещает Каменноостровский. Приятный шум машин. Дети за руку с матерью так заразительно хохочут. Вблизи меня так много чудесных людей. Так много непрочитанного, непонятого.
Я будто плыву в пространстве, пульсирую, принимая и отдавая одновременно. Будто город обволакивает меня, а я своей энергией обволакиваю всех, кто ко мне приближается. Во внутренней тишине рождается этот текст. Через два дня я уткнусь носом в твою шею -- прячусь от будильника. И подумаю о том, как глупо запускать корни в другого, когда ты сам так болезненно ищешь свободы. Никогда. Никогда не посягну на чужую свободу. Наполнять себя до краев и делиться этим с тем, кто готов делиться в ответ.
Закрой глаза на пару секунд и представь сверкающее белоснежное пространство. Эта пустота соблазнительно статична, но вот подбегает игривая Шакти и вдыхает в неё жизнь. Животворящий поток воздуха проносит нас сквозь арочные пролеты. Стоп. Ты еще не видишь, но жажда прекрасного уже ноет изнутри. Будто клубы тягучего дыма плавно танцуют свой вальс, белоснежность перетекает в мраморные формы. Искра рождает бархат -- это горячее дыхание тебе на ухо в первых лучах солнца. Они пронзают окна, переливаясь в золотых элементах декора. Вспышка. Мы у первой ступени Иорданской лестницы в Эрмитаже. Огромное пространство сияет светом, величием, гармонией, богинями, сердобольным гранитом и золотом. Неописуемая свобода восприятия архитектурных форм. Осторожно с поиском границы -- «Олимп» Дициани разрывает плоскость потолка и отправляет нас парить вместе с древнегреческими богами. Это и есть высшая и чистейшая форма Эроса -- восторг жизни, абсолютное стремление следовать этому чистому потоку. Но любое движение начинается не только с Эйфории. Без боли нет протеста. Не будь боли, мы бы на вдохе растворились в вечном восторге гения Расстрели. Дуальность нашей природы очевидна. Восторг жизни -- лишь одна грань.
А ты уже согласился на интерактив.
То, что я выслеживаю в себе, то, о чем говорилось в предыдущих записях: модели поведения, триггеры, оценочные характеристики, автоматизмы, блоки, стереотипы и комплексы -- всё это щиты, которые дало нам общество. Как только ты начинаешь избавляться от этого, освобождать свой ум, ты оголяешься перед мощнейшей бурей. Природа придумала ногти, брови и ресницы не просто так. Устройства нашего психологического тела также неслучайно . АХ, ЖАЖДА СОЗНАТЕЛЬНОСТИ? Ты лишаешься социальной скорлупы, кожа становится тонкой, и всё вокруг причиняет боль. Ты ужасаешься, сколько в тебе самом грязи. Сколько раз ты с чистой совестью балансировал на подмене понятий. Настоящая эквилибристика. Пугаешься мотивов своих самых лучших поступков. Да и понятие «хорошо - плохо» как-то расшатывается. Предрассудков становится меньше, но все яснее суть гигиены мыслей. Черты характера людей перестают быть однотонными. И трусость, и подлость, и хитрость - всё это появилось из чего-то и может быть направлено в позитивное русло. «Я -- сумма всего, что оказало на меня влияние». Да, очень многие вещи теряют смысл. Но это не только приятный бонус, это гильотина. Прощайся со всем, что было тебе так дорого. Не оглядывайся. Даже самые болезненные опыты прошлого отпустить совсем не просто. Куда сложнее, чем радостные моменты, основанные на тщеславии и самоутверждении в различных социальных ролях: роль девушки, подруги, дочери, студентки... Куда сложнее, чем разорвать в своей голове всё, к чему ты привязала так много притяжательных местоимений. Мне ничего не пренадлежит. Холодно, веет новым временем, как в «Квадрате» Малевича. И единственная возможность не спятить на этом пути -- это постоянно погружаться в деятельность, заботиться о другом человеке и почаще включаться в настоящий момент. Если кратко, то включаться -- это 1) осознавать ситуацию и пространство вокруг себя 2) фокусироваться на всех ощущениях своего тела 3) ловить свои эмоции и находить ПОВОД для их появления и ПРИЧИНУ.
Но есть то, перед чем любая боль меркнет. Коммуникация. Въевшееся в кору головного мозга определение Д.П. Гавры про эффективное синхронное и диахронное взаимодействие субъектов неуязвимо. Основы теории Коммуникации перевернули моё сознание. Всё вокруг заиграло красками обусловленности и направленности. Нежная мелодия арфы. Когда на экзамене я отгадала код печатной рекламы успокоительных, мир изображений, слов и звуков расширился до огромной вселенной -- ПЕРЕДАЧА СМЫСЛА. Это всё потрясающе и заслуживает отдельного текста. Но Коммуникация о которой я говорю, та форма передачи сообщений, ради которой и нужно очищать сознание -- это коммуникация с миром. Ни ораторское искусство, ни знание техники отзеркаливания и невербалики, ни манипулятивные технологии не помогут в общении с миром. Мир говорит с каждым из нас на языке событий, через других людей, сквозь незапланированные книги, сквозь сны и (!) потоки вдохновения. Чем чище разум, тем чище ты распознаешь суть сообщения. Она призвана направлять тебя в ту сторону, где ты можешь реализовать свою природу максимально. И когда я следую этому потоку, происходит настоящее чудо, пока я вновь не сбиваюсь в праздность, пассивность и лень. Но когда всё идет как надо, МИР ГОВОРИТ. Я будто плыву в пространстве, пульсирую, принимая и отдавая одновременно. Будто город обволакивает меня, а я своей энергией обволакиваю всех, кто ко мне приближается. В эти периоды я могу успокаивать, могу вдохновлять, могу зарядить. В эти периоды я сама по себе -- таблетка феназепама и дорожка самого чистого стимулятора одновременно.
Не забываем о дуальности. Прошу за штору, ненадолго заглянем на край света. У бога сна есть брат-близнец, и, возможно, вы уже догадались...
Танатос. Вечное стремление к смерти. Разрушение. Многоликая Шакти предстает в образе Кали. И, если верить индуистам, сейчас именно её Юга. В своём бесконечном любовном акте с Шивой они хотят снести здесь всё к чертовой матери. Но Танатос -- это пассивная энергия. Настенные часы замедляют ход. Я свешиваюсь спиной назад, сидя на подоконнике. Асфальт становится небом. Горячие руки человека, в котором я вижу истинный Эрос, впиваются в мои бедра. Вечно мне не дают почувствовать себя на грани достаточное количество времени. «Да-да, я больше так не буду». Ходить по лезвию на кончиках пальцев -- образ жизни, когда внутренняя направленность меняет полюс. И я вспоминаю. Весна. Я в косухе, с красной помадой и полным через край сердцем. Дует мерзкий питерский ветер. Пять минут от Законодательного Собрания, вдоль по Мойке, во двор. Код домофона. Всё такое серое, 100 градаций. Мне открывает чернокожий Антон. Прохожу по длиному коридору. Белая потрескавшаяся дверь скрипит. В ноздри ударяет пряный дурманящий аромат. «Всем привет». Отвечают далеко не все, да я и не знаю этих людей. Шторы задвинуты. Свет приглушен накинутым на лампу покрывалом. Обои отсутствуют. У окна ведро с водой и пластмассовой бутылкой. На столе скидочная карта «Спектра» и остатки чьего-то ускорения. Кто-то лежит на диване, кто-то рисует, кто-то нарезает сыр. «Да нет, спасибо, я просто ищу человека, который не берет трубку». Мой организм остается чистым, но мои глаза должны это видеть. Вылетаю к Мойке. Надышаться. Давай, питерская влажность, наполни меня изнутри. Очисти. Я не буду плакать. Я отпускаю всё это. Десятиминутный отрывок тех воспоминаний, в которых совсем не пахнет барокко, мрамором и игривым рококко. Мир, где меня душили не по моей просьбе,как это бывает, где люди воровали у своих друзей, где на невиновную меня писали заявление в полицию, которая пыталась приписать несуществующие наркотики, где в полном автобусе мужчин я вынуждена сама отбиваться в слезах от пьяного нерусского человека, а пассажиры прячут глаза в пол, где за то, что я не побоялась защитить свои права, мне приходят угрозы, написанные самыми мерзкими словами... Всего этого больше нет. Мир говорил, и я услышала. Танатос пронизывает насквозь, но ты решаешь идти дальше.
Солнце освещает Каменноостровский. Приятный шум машин. Дети за руку с матерью так заразительно хохочут. Вблизи меня так много чудесных людей. Так много непрочитанного, непонятого.
Я будто плыву в пространстве, пульсирую, принимая и отдавая одновременно. Будто город обволакивает меня, а я своей энергией обволакиваю всех, кто ко мне приближается. Во внутренней тишине рождается этот текст. Через два дня я уткнусь носом в твою шею -- прячусь от будильника. И подумаю о том, как глупо запускать корни в другого, когда ты сам так болезненно ищешь свободы. Никогда. Никогда не посягну на чужую свободу. Наполнять себя до краев и делиться этим с тем, кто готов делиться в ответ.
Комментарии
Отправить комментарий